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domingo, 20 de octubre de 2019

AH, SÍ



Existen cosas peores que estar solo,
Pero a menudo lleva décadas darse cuenta
y la mayoría de las veces, cuando lo haces;
Es demasiado tarde.
Y no hay nada más horrible
Que:
"Demasiado tarde"


CHARLES  BUKOWSKI
1920-1994


-Poeta y escritor Alemán, nacionalizado Estadounidence, su estilo sarcástico es fuertemente influenciado por el modo de vida de Nueva York, es uno de los escritos más influyentes por su peculiaridad de hacer poemas, el cual le llaman unos "estilo sucio", independiente. 
A mi en lo particular me gusta su estilo desenfadado.

lunes, 6 de junio de 2016

Poema sin nombre. Frida Kahlo.



Si tan solo tuviera cerca de mi su caricia. 
Como a la tierra el aire se dá la realidad de su persona, 
me haría más alegre, 
me alejaría del sentido que me llena de gris. 
Nada ya sería en mi tan hondo, tan final. 
¡Pero cómo le explico mi necesidad enorme de ternura!
Mi soledad de años. 
Mi estructura inconforme 
por inarmónica, 
por inadaptada. 
Yo creo que es mejor irme, irme y no escaparme. 
Que todo pase en un instante. 
Ojalá. 


Frida Kahlo. 
México 
1907-1954

sábado, 9 de abril de 2016

A Dónde Iremos.



¿A DONDE IREMOS? 

¿A dónde iremos, 
donde la muerte no exista? 
Más, ¿por ésto viviré llorando? 
Que tu corazón se enderece: 
aquí nadie vivirá para siempre. 

Aún los príncipes a morir vinieron, 
los bultos funerarios se queman. 
Que tu corazón se enderece: 
aquí nadie vivirá para siempre.  


Nezahualcóyotl 
1402-1472 
Monarca (tlatoani) de la ciudad de Tetzcoco 
México Precolombino.

lunes, 4 de abril de 2016

Tango



T A N G O    

De tu voz recuerdo ciertas palabras 
por la tarde en una calle de Buenos Aires 
la impostación del tango 
una cadencia en la charla y el abrazo.  

Pero sobre todo mis maniobras para seducirte 
la felicidad con que supe amarme 
el modo de ocupar tu lugar 
cómo te robé las intenciones 
el espejo 
mi cuerpo en tu deseo. 


Alicia Borinsky   
Buenos Aires, Argentina 
26 Oct. 1946

domingo, 3 de abril de 2016

El Angel de la Copa.


EL ÁNGEL DE LA COPA.  

Sobre la mesa está la copa llena, 
la copa tiene un ángel escondido, 
ángel para beber, ángel bebido, 
que salta y suelta al vino su melena. 

Vacía ya la copa. No, no suena, 
el ángel por aquí, ¿Por donde ha ido? 
Pasó el puente del labio y va perdido, 
sangre arriba y abajo, por la vena. 

Sangre arriba y abajo canta, encanta, 
viene, se va, se tumba, se levanta 
y trina treinta trinos de jilguero. 

Caballero de sol, luego, galopa, 
y en su capa se escapa, ya sin copa, 
camino de Dios sabe que lucero.  


Antonio y Carlos Murciano. 
España

lunes, 30 de noviembre de 2015

Cuando sea vieja.



Cuando sea vieja, vestiré de morado, 
con un sombrero rojo que ni haga juego,
ni me quede bien, 
y me gastaré el dinero de mi jubilación 
en coñac y guantes de verano, 
y sandalias de raso. 
Y diré que no hay dinero para mantequilla,  
me sentaré en el pavimento 
cuando esté cansada 
y devoraré muestras de las tiendas 
y oprimiré los botones de alarma, 
y rasparé con mi bastón los barandales de las calles. 
Y compensaré la austeridad 
de mi lejana juventud, 
saldré a caminar bajo la lluvia 
en zapatillas, 
y arrancaré flores 
de los jardines ajenos. 
Pero, tal vez debiera practicar 
un poco todo eso desde ahora, 
así la gente que me conoce no se asombrará, 
ni se escandalizará, 
al ver que de pronto,  
soy vieja y me empiezo a vestir de morado. 

Jenny Joseph 
1932-USA

miércoles, 9 de septiembre de 2015

Un Son Para Niños Antillanos.



UN SON PARA NIÑOS ANTILLANOS.  

Por el mar de las Antillas, 
anda un barco de papel; 
anda y anda el barco barco, 
sin timonel. 

De La Habana a Portobelo, 
de Jamaica a Trinidad, 
anda y anda el barco barco 
sin capitán. 

Una negra va en la popa, 
va en la proa un español; 
anda anda el barco barco 
con ellos dos. 

Pasan islas, islas, islas, 
muchas islas, siempre más; 
anda y anda el barco barco, 
sin descansar. 

Un cañón de chocolate 
contra el barco disparó, 
y un cañón de azúcar, azúcar, 
le contestó.  

¡Ay, mi barco marinero, 
con su casco de papel! 
¡Ay, mi barco negro y blanco 
sin timonel! 

Allá va la negra negra, 
junto junto al español; 
anda y anda el barco barco 
con ellos dos. 

Nicolás Guillén 
(1902-|1989)
Poeta cubano al que se le reconoce como un autentico representante de la poesía negra de su país.

sábado, 8 de agosto de 2015

Fabricas del Amor - Juan Gelman



 FABRICAS DEL AMOR   

Y construí tu rostro. 
Con adivinaciones del amor, construía tu rostro 
en los lejanos patios de la infancia. 
Albañil con verguenza, 
yo me oculté del mundo para tallar tu imagen, 
para darte la voz, 
para poner dulzura en tu saliva. 
Cuantas veces templé 
apenas si cubierto por la luz del verano 
mientras te describía por mi sangre. 
Pura mía, 
estás hecha de cuántas estaciones 
y tu gracia desciende como cuántos crepúsculos. 
Cuántas de mis jornadas inventaron tus manos. 
Qué infinito de besos contra la soledad 
hunde tus pasos en el polvo. 
Yo te oficié, te recité por los caminos, 
escribí todos tus nombres al fondo de mi sombra, 
te hice un sitio en mi lecho, 
te amé, estela invisible, noche a noche. 
Así fue que cantaron los silencios. 
Años y años trabajé para hacerte 
antes de oír un solo sonido de tu alma. 

Juan Gelman 
Poeta Argentino 
1930 - 2014

martes, 28 de julio de 2015

Si el hombre pudiera decir lo que ama - Luis Cernuda



SI EL HOMBRE PUDIERA DECIR LO QUE AMA.

Si el hombre pudiera decir lo que ama,
si el hombre pudiera levantar su amor por el cielo 
como una nube en la luz; 
si como muros que se derrumban, 
para saludar la verdad erguida en medio, 
pudiera derrumbar su cuerpo, 
dejando sólo la verdad de su amor, 
la verdad de si mismo, 
que no se llama gloria, fortuna o ambición, 
sino amor o deseo, 
yo sería aquel que imaginaba; 
aquel que con su lengua, sus ojos y sus manos 
proclama ante los hombres la verdad ignorada,
la verdad de su amor verdadero. 

Libertad no conozco sino la libertad de estar preso en alguien 
cuyo nombre no puedo oír sin escalofrío, 
alguien por quien me olvido de esta existencia mezquina 
por quien el día y la noche son para mi lo que quiera, 
y mi cuerpo y espíritu flotan en su cuerpo y espíritu
como leños perdidos que el mar anega o levanta
libremente, con la libertad del amor, 
la única libertad que me exalta, 
la única libertad por que muero, 

Tu justificas mi existencia: 
si no te conozco, no he vivido; 
si muero sin conocerte, no muero, porque no he vivido.

LUIS CERNUDA 
1902-1963 
SEVILLA, ESPAÑA

jueves, 23 de julio de 2015

El Remordimiento



EL REMORDIMIENTO

He cometido el peor de los pecados 
que un hombre puede cometer. No he sido 
feliz. Que los glaciares del olvido 
me arrastren y me pierdan, despiadados. 

Mis padres me engendraron para el juego 
arriesgado y hermoso de la vida, 
la tierra, el agua, el aire, el fuego. 
Los defraudé. No fui feliz.  

Cumplida no fue su joven voluntad. 
Mi mente se aplicó a las simétricas porfías 
del arte, que entreteje naderías. 

Me legaron valor. No fui valiente. 
No me abandona. Siempre está a mi lado
La sombra del haber sido un desdichado.  

Jorge Luis Borges. 
1899-1986 
Argentina.

sábado, 11 de julio de 2015

Lo cotidiano. - Rosario castellanos



LO COTIDIANO.

Para el amor no hay cielo, amor, sólo este día; 
Este cabello triste que se cae 
Cuando te estás peinando ante el espejo. 
Esos túneles largos 
Que se atraviesas con jadeo y asfixia; 
Las paredes sin ojos, 
El hueco que resuena 
De alguna voz oculta y sin sentido. 

Para el amor no hay tregua, amor. La noche 
Se vuelve, de pronto, respirable. 
Y cuando un astro rompe sus cadenas 
Y lo ves zigzaguear, loco y perderse, 
No por ello la ley suelta sus garfios. 
El encuentro es a oscuras. En el beso se mezcla 
El sabor de las lagrimas 
Y en el abrazo ciñes 
El recuerdo de aquella orfandad, de aquella muerte.   

Rosario Castellanos. 
1925-1974 
México, D. F.   

Poetisa Méxicana Estudió la Licenciatura y la maestría de filosofía y fue embajadora de México en Israel, su obra ha sido incluida en diversas antologías y traducida a varios idiomas.

viernes, 19 de junio de 2015

Annabel Lee.



ANNABEL LEE

Hace de esto ya muchos, muchos años,
cuando en un reino junto al mar viví,
vivía allí una virgen que os evoco
por el nombre de Annabel Lee,
y era su único sueño verse siempre
por mi adorada y adorarme a mi.

Niños éramos ambos, en el reino
junto al mar, nos quisimos allí
con amor que era amor de los amores,
yo con mi Annabel Lee;
con amor que los ángeles del cielo
envidiaban a ella cuanto a mí.

Y por eso, hace mucho, en aquel reino,
en el reino ante el mar, ¡triste de mi!
desde una nube sopló un viento, helando
para siempre a mi hermosa Annabel Lee,
y parientes ilustres la llevaron
lejos, lejos de mi;
en el reino ante el mar se la llevaron
hasta una tumba a sepultarla allí.

¡Oh si! -no tan felices los arcángeles-,
llegaron a envidiarnos, a ella, a mí
y no más que por eso -todos, todos
en el reino, ante el mar, sábenlo así-,
sopló viento nocturno, de una nube,
robándome por siempre a Annabel Lee.

Más, vence nuestro amor; vence al de muchos,
más grandes que ella fue, que nunca fui;
y ni próceres ángeles del cielo
ni demonios que el mar prospere en sí,
separarán jamás mi alma del alma
de la radiante Annabel Lee.

Pues la luna ascendente, dulcemente,
tráeme sueños de Annabel Lee;
como estrellas tranquilas las pupilas
me sonríen de Annabel Lee;
y reposo, en la noche embellecida,
con mí siempre querida, con mí vida;
con mí esposa radiante Annabel Lee
en la tumba, ante el mar, Annabel Lee.

Edgar Allan Poe.
1809-1849
Estados Unidos. 

Gran maestro creador del genero de la literatura de terror, el relato policial y la ciencia-ficción, poeta, narrador y crítico y mejor cuentista de todos los tiempos, revalorizó  y revitalizo el cuento tanto de sus escritos teóricos como en sus prácticas literarias.

martes, 16 de junio de 2015

Federico García Lorca.



EL POETA PIDE A SU AMOR QUE LE ESCRIBA.

Amor de mis entrañas, viva muerte, 
en vano espero tu palabra escrita 
y pienso, con la flor que se marchita, 
que si vivo sin mi quiero perderte. 

El aire es inmortal. La piedra inerte 
ni conoce la sombra ni la evita. 
Corazón interior no necesita 
la miel helada que la luna vierte. 

Pero yo te sufrí. Rasgue mis venas, 
tigre y paloma, sobre tu cintura 
en duelo de mordiscos y azucenas. 

Llena pues de palabras mi locura 
o déjame vivir en mi serena 
noche del alma para siempre oscura. 

Federico García Lorca. 
1898 - 1936

Poeta y escritor español de la mítica generación del 27, asesinado en Granada durante la Guerra Civil Española por su condición de republicano, algunos poemas de su autoría: Árbol de Canción, Balada de un día de julio, Café cantante, Deseo, y muchos otros, entre sus obras de Teatro figuran: Bodas de sangre y La casa de Bernarda Alba.

lunes, 4 de mayo de 2015

Triste, muy tristemente - Rubén Darío



TRISTE, MUY TRISTEMENTE


Un día estaba yo triste, muy triste 
viendo cómo caía el agua de una fuente.

Era la noche dulce y Argentina. 
Lloraba la Noche, suspiraba la noche. 
Sollozaba la noche. 
Y el crepúsculo en su suave amatista, 
diluía la lagrima de un misterioso artista. 

Y ese artista era yo, misterioso y gimiente, 
 que mezclaba mi alma al chorro de la fuente. 


Rubén Darío  
1867-1916
Gran poeta Nicaraguense a quien también se le llama Prócer de la Paz, ya que siempre fijo su postura política en contra de los que ejercían su poder.  


Irma Villalobos.

Gotas - Ida Vitale.



GOTAS
¿Se hieren y se funden? 
Acaban de dejar de ser lluvia. 
Traviesas en recreo, 
gatitos de un reino transparente, 
corren libres por vidrios y barandas, 
umbrales de su limbo, 
se sigue, se persiguen, 
quizá van de soledad a bodas, 
a fundirse y amarse. 
Trasueñan otra muerte. 

Ida Vitale.  
1923
Montevideo, Uruguay,  

Poetisa perteneciente a la generación del 45, exiliada a México tras el golpe de Estado de Uruguay en 1973, actualmente reside en Austin, Texas, donde aun sigue escribiendo y ejerciendo de crítica literaria.

sábado, 25 de abril de 2015

La Serpiente que Danza.- Charles Baudelaire.



Cuanto gozo al mirar, dulce indolente, 
Tu corpóreo esplendor 
Como si fueran seda iridiscente 
Tu piel y su fulgor. 

Y sobre tu profunda cabellera 
De un ácido aroma 
Cual un mar errabundo, sin ribera, 
En azul ondular. 

Como bajel que despertó del sueño 
Al viento matinal, 
Lanzo mi alma en soñador empeño 
Hacía el piélago astral. 

En tu mirada que nada revela 
De dulzura ni hiel, 
Mezcla de oro y hierro se congela 
Para el doble joyel. 

Mirando la cadencia con que avanzas 
Bella de lasitud, 
Dijéranse  las serpentinas danzas 
Al ritmo del laúd. 

Agotada de un fardo de molicie 
Tu cabeza infantil 
Se balancea como en la planicie 
Una leona febril.  

Y tu cuerpo se inclina y se distiende 
Como ebrio bajel, 
Y va de borda en borda mientras hiende 
Las aguas su proel. 

Cual la onda engrosada por las fuentes 
Del rugidor glaciar, 
Cuando asoman al filo de tus dientes 
Espuma y planear. 

Creo beber un vino, -sangre, llama, 
Sima y elevación- 
Un vino que me inunda, que me inflama, 
De astros el corazón.  

Charles Baudelaire.
(1821-1867) 
Francia. 
Poeta y crítico de arte francés, considerado por algunos críticos el iniciador de la poesía moderna y uno de los máximos exponente del simbolismo, debido a su vida de bohemia y excesos Paul Verlaine lo incluyó entre los Poetas Malditos.

miércoles, 15 de abril de 2015

Como debes ser besado - Erich Fried


Cuando te beso, 
no es solo tu boca, 
ni tu ombligo,.
ni tu regazo 
lo que yo beso. 

También beso tus preguntas,
 y tus deseos, 
yo beso tus reflexiones, 
tu incertidumbre, 
y tu valentía, 
tu amor por mi, 
y la libertad que te ofrezco, 
tu pie, 
que hasta mi te trajo 
y que de mi te alejará. 

Te beso a ti, como eres 
y como serás, mañana 
y después. 
y cuando los días conmigo 
queden en el recuerdo.  

Erich Fried 
(1921-1988) 
Austria   

Erich Fried dueño de un gran sentimiento tan universal como el amor y autor de una extensa obra poética. Tradujo 27 obras del teatro de Shakespeare  al alemán, su trabajo fue recompensado con varios premios literarios internacionales, entre ellos el premio Georg Buchner. Aunque poco conocido en España es al igual que Bertolt Brech, uno de los poetas europeos mas importantes.



martes, 14 de abril de 2015

No podemos vivir eternamente - Antonin Artaud.



No podemos vivir eternamente 
rodeados de muertos y de muerte, 
Y si todavía quedan prejuicios 
hay que destruirlos 
"el deber", digo bien,  
EL DEBER  
del escritor, del poeta, 
no es ir a encerrarse cobardemente 
en un texto, un libro, una revista 
de los que ya nunca más saldrá, 
sino al contrario, 
salir fuera 
para sacudir  
para atacar 
al espíritu público 
si no 
¿para que sirve? 
¿Y para que nació?  

Antonin Artaud, 
(1896-1948)  
Francia.  

Gran escritor y poeta con graves trastornos de la personalidad, se dice que no hay genialidad sin locura y el fue uno de ellos, se dice también que es difícil identificar los limites de la locura y el arte, desgraciadamente Antonin Artaud fue un gran poeta de mente privilegiada pero con un problema de esquizofrenia. Considerado uno de los grandes escritores malditos del siglo.

lunes, 13 de abril de 2015

Dualismo - Paul Geraldy


Explícame por qué dices "mis rosas", 
y "mi piano", y por qué frecuentemente 
"tus libros"  y "tu perro", indiferente; 
y di, por qué con aire placentero me dices: 
"unas cosas voy ahora a comprar con mi dinero"

Lo mio es siempre tuyo, eso es sabido, 
¿Por qué dices palabras que entre los dos 
han sido y serán siempre odiosas? 
"Mio y tuyo" ... ¡Qué extrañas tonterías! 
Si me amaras, "los libros" tu dirías,
y "el perro", y "nuestras rosas" 

Paul Geraldy 
(1885-1983) 
Francia.   

Paul Geraldy poeta y dramaturgo francés, su nombre verdadero fue Paul Lefévre, autor de un estilo intimista, sentimental y filosófico; fue un poeta muy popular entre la primera y segunda guerra mundial.

lunes, 30 de marzo de 2015

Solo en Sueños - Jaime Sabines.



Sólo en sueños, 
sólo en el otro mundo del sueño te consigo, 
a ciertas horas, cuando cierro puertas 
detrás de mi, 
¡Con qué desprecio he visto a los que sueñan, 
y ahora estoy preso en su sortilegio, 
atrapado en su red!
¡Con qué morboso deleite te introduzco 
en la casa abandonada, y te amo mil veces 
de la misma manera distinta! 
Esos sitios que tú y yo conocemos 
nos esperan todas las noches 
como una vieja cama 
y hay cosas en lo oscuro que nos sonríen. 
Me gusta decirte lo de siempre 
y mis manos adoran tu pelo 
y te estrecho, poco a poco, hasta mi sangre. 
Pequeña y dulce, te abrazas a mi abrazo, 
y con mi mano en tu boca, te busco y te busco. 
Aveces lo recuerdo, 
a veces sólo el cuerpo cansado me lo dice. 
Al duro amanecer estás desvaneciéndote 
y entre mis brazos sólo  queda tu sombra. 

Jaime Sabines.
(l926-1999) 
México.

UN SALUDO PARA QUIEN LLEGA POR CASUALIDAD.

 A veces uno no llega a los lugares por decisión propia, sino por accidente. Sobre todo aquí. Un clic distraído, buscando ALGO que te resuen...