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domingo, 20 de octubre de 2019
AH, SÍ
Existen cosas peores que estar solo,
Pero a menudo lleva décadas darse cuenta
y la mayoría de las veces, cuando lo haces;
Es demasiado tarde.
Y no hay nada más horrible
Que:
"Demasiado tarde"
CHARLES BUKOWSKI
1920-1994
-Poeta y escritor Alemán, nacionalizado Estadounidence, su estilo sarcástico es fuertemente influenciado por el modo de vida de Nueva York, es uno de los escritos más influyentes por su peculiaridad de hacer poemas, el cual le llaman unos "estilo sucio", independiente.
A mi en lo particular me gusta su estilo desenfadado.
lunes, 6 de junio de 2016
Poema sin nombre. Frida Kahlo.
Si tan solo tuviera cerca de mi su caricia.
Como a la tierra el aire se dá la realidad de su persona,
me haría más alegre,
me alejaría del sentido que me llena de gris.
Nada ya sería en mi tan hondo, tan final.
¡Pero cómo le explico mi necesidad enorme de ternura!
Mi soledad de años.
Mi estructura inconforme
por inarmónica,
por inadaptada.
Yo creo que es mejor irme, irme y no escaparme.
Que todo pase en un instante.
Ojalá.
Frida Kahlo.
México
1907-1954
sábado, 9 de abril de 2016
A Dónde Iremos.
¿A DONDE IREMOS?
¿A dónde iremos,
donde la muerte no exista?
Más, ¿por ésto viviré llorando?
Que tu corazón se enderece:
aquí nadie vivirá para siempre.
Aún los príncipes a morir vinieron,
los bultos funerarios se queman.
Que tu corazón se enderece:
aquí nadie vivirá para siempre.
Nezahualcóyotl
1402-1472
Monarca (tlatoani) de la ciudad de Tetzcoco
México Precolombino.
lunes, 4 de abril de 2016
Tango
T A N G O
De tu voz recuerdo ciertas palabras
por la tarde en una calle de Buenos Aires
la impostación del tango
una cadencia en la charla y el abrazo.
Pero sobre todo mis maniobras para seducirte
la felicidad con que supe amarme
el modo de ocupar tu lugar
cómo te robé las intenciones
el espejo
mi cuerpo en tu deseo.
Alicia Borinsky
Buenos Aires, Argentina
26 Oct. 1946
domingo, 3 de abril de 2016
El Angel de la Copa.
EL ÁNGEL DE LA COPA.
Sobre la mesa está la copa llena,
la copa tiene un ángel escondido,
ángel para beber, ángel bebido,
que salta y suelta al vino su melena.
Vacía ya la copa. No, no suena,
el ángel por aquí, ¿Por donde ha ido?
Pasó el puente del labio y va perdido,
sangre arriba y abajo, por la vena.
Sangre arriba y abajo canta, encanta,
viene, se va, se tumba, se levanta
y trina treinta trinos de jilguero.
Caballero de sol, luego, galopa,
y en su capa se escapa, ya sin copa,
camino de Dios sabe que lucero.
Antonio y Carlos Murciano.
España
lunes, 30 de noviembre de 2015
Cuando sea vieja.
Cuando sea vieja, vestiré de morado,
con un sombrero rojo que ni haga juego,
ni me quede bien,
y me gastaré el dinero de mi jubilación
en coñac y guantes de verano,
y sandalias de raso.
Y diré que no hay dinero para mantequilla,
me sentaré en el pavimento
cuando esté cansada
y devoraré muestras de las tiendas
y oprimiré los botones de alarma,
y rasparé con mi bastón los barandales de las calles.
Y compensaré la austeridad
de mi lejana juventud,
saldré a caminar bajo la lluvia
en zapatillas,
y arrancaré flores
de los jardines ajenos.
Pero, tal vez debiera practicar
un poco todo eso desde ahora,
así la gente que me conoce no se asombrará,
ni se escandalizará,
al ver que de pronto,
soy vieja y me empiezo a vestir de morado.
Jenny Joseph
1932-USA
miércoles, 9 de septiembre de 2015
Un Son Para Niños Antillanos.
UN SON PARA NIÑOS ANTILLANOS.
Por el mar de las Antillas,
anda un barco de papel;
anda y anda el barco barco,
sin timonel.
De La Habana a Portobelo,
de Jamaica a Trinidad,
anda y anda el barco barco
sin capitán.
Una negra va en la popa,
va en la proa un español;
anda anda el barco barco
con ellos dos.
Pasan islas, islas, islas,
muchas islas, siempre más;
anda y anda el barco barco,
sin descansar.
Un cañón de chocolate
contra el barco disparó,
y un cañón de azúcar, azúcar,
le contestó.
¡Ay, mi barco marinero,
con su casco de papel!
¡Ay, mi barco negro y blanco
sin timonel!
Allá va la negra negra,
junto junto al español;
anda y anda el barco barco
con ellos dos.
Nicolás Guillén
(1902-|1989)
Poeta cubano al que se le reconoce como un autentico representante de la poesía negra de su país.
sábado, 8 de agosto de 2015
Fabricas del Amor - Juan Gelman
FABRICAS DEL AMOR
Y construí tu rostro.
Con adivinaciones del amor, construía tu rostro
en los lejanos patios de la infancia.
Albañil con verguenza,
yo me oculté del mundo para tallar tu imagen,
para darte la voz,
para poner dulzura en tu saliva.
Cuantas veces templé
apenas si cubierto por la luz del verano
mientras te describía por mi sangre.
Pura mía,
estás hecha de cuántas estaciones
y tu gracia desciende como cuántos crepúsculos.
Cuántas de mis jornadas inventaron tus manos.
Qué infinito de besos contra la soledad
hunde tus pasos en el polvo.
Yo te oficié, te recité por los caminos,
escribí todos tus nombres al fondo de mi sombra,
te hice un sitio en mi lecho,
te amé, estela invisible, noche a noche.
Así fue que cantaron los silencios.
Años y años trabajé para hacerte
antes de oír un solo sonido de tu alma.
Juan Gelman
Poeta Argentino
1930 - 2014
martes, 28 de julio de 2015
Si el hombre pudiera decir lo que ama - Luis Cernuda
Si el hombre pudiera decir lo que ama,
si el hombre pudiera levantar su amor por el cielo
como una nube en la luz;
si como muros que se derrumban,
para saludar la verdad erguida en medio,
pudiera derrumbar su cuerpo,
dejando sólo la verdad de su amor,
la verdad de si mismo,
que no se llama gloria, fortuna o ambición,
sino amor o deseo,
yo sería aquel que imaginaba;
aquel que con su lengua, sus ojos y sus manos
proclama ante los hombres la verdad ignorada,
la verdad de su amor verdadero.
Libertad no conozco sino la libertad de estar preso en alguien
cuyo nombre no puedo oír sin escalofrío,
alguien por quien me olvido de esta existencia mezquina
por quien el día y la noche son para mi lo que quiera,
y mi cuerpo y espíritu flotan en su cuerpo y espíritu
como leños perdidos que el mar anega o levanta
libremente, con la libertad del amor,
la única libertad que me exalta,
la única libertad por que muero,
Tu justificas mi existencia:
si no te conozco, no he vivido;
si muero sin conocerte, no muero, porque no he vivido.
LUIS CERNUDA
1902-1963
SEVILLA, ESPAÑA
jueves, 23 de julio de 2015
El Remordimiento
He cometido el peor de los pecados
que un hombre puede cometer. No he sido
feliz. Que los glaciares del olvido
me arrastren y me pierdan, despiadados.
Mis padres me engendraron para el juego
arriesgado y hermoso de la vida,
la tierra, el agua, el aire, el fuego.
Los defraudé. No fui feliz.
Cumplida no fue su joven voluntad.
Mi mente se aplicó a las simétricas porfías
del arte, que entreteje naderías.
Me legaron valor. No fui valiente.
No me abandona. Siempre está a mi lado
La sombra del haber sido un desdichado.
Jorge Luis Borges.
1899-1986
Argentina.
sábado, 11 de julio de 2015
Lo cotidiano. - Rosario castellanos
LO COTIDIANO.
Para el amor no hay cielo, amor, sólo este día;
Este cabello triste que se cae
Cuando te estás peinando ante el espejo.
Esos túneles largos
Que se atraviesas con jadeo y asfixia;
Las paredes sin ojos,
El hueco que resuena
De alguna voz oculta y sin sentido.
Para el amor no hay tregua, amor. La noche
Se vuelve, de pronto, respirable.
Y cuando un astro rompe sus cadenas
Y lo ves zigzaguear, loco y perderse,
No por ello la ley suelta sus garfios.
El encuentro es a oscuras. En el beso se mezcla
El sabor de las lagrimas
Y en el abrazo ciñes
El recuerdo de aquella orfandad, de aquella muerte.
Rosario Castellanos.
1925-1974
México, D. F.
Poetisa Méxicana Estudió la Licenciatura y la maestría de filosofía y fue embajadora de México en Israel, su obra ha sido incluida en diversas antologías y traducida a varios idiomas.
viernes, 19 de junio de 2015
Annabel Lee.
ANNABEL LEE
Hace de esto ya muchos, muchos años,
cuando en un reino junto al mar viví,
vivía allí una virgen que os evoco
por el nombre de Annabel Lee,
y era su único sueño verse siempre
por mi adorada y adorarme a mi.
Niños éramos ambos, en el reino
junto al mar, nos quisimos allí
con amor que era amor de los amores,
yo con mi Annabel Lee;
con amor que los ángeles del cielo
envidiaban a ella cuanto a mí.
Y por eso, hace mucho, en aquel reino,
en el reino ante el mar, ¡triste de mi!
desde una nube sopló un viento, helando
para siempre a mi hermosa Annabel Lee,
y parientes ilustres la llevaron
lejos, lejos de mi;
en el reino ante el mar se la llevaron
hasta una tumba a sepultarla allí.
¡Oh si! -no tan felices los arcángeles-,
llegaron a envidiarnos, a ella, a mí
y no más que por eso -todos, todos
en el reino, ante el mar, sábenlo así-,
sopló viento nocturno, de una nube,
robándome por siempre a Annabel Lee.
Más, vence nuestro amor; vence al de muchos,
más grandes que ella fue, que nunca fui;
y ni próceres ángeles del cielo
ni demonios que el mar prospere en sí,
separarán jamás mi alma del alma
de la radiante Annabel Lee.
Pues la luna ascendente, dulcemente,
tráeme sueños de Annabel Lee;
como estrellas tranquilas las pupilas
me sonríen de Annabel Lee;
y reposo, en la noche embellecida,
con mí siempre querida, con mí vida;
con mí esposa radiante Annabel Lee
en la tumba, ante el mar, Annabel Lee.
Edgar Allan Poe.
1809-1849
Estados Unidos.
Gran maestro creador del genero de la literatura de terror, el relato policial y la ciencia-ficción, poeta, narrador y crítico y mejor cuentista de todos los tiempos, revalorizó y revitalizo el cuento tanto de sus escritos teóricos como en sus prácticas literarias.
martes, 16 de junio de 2015
Federico García Lorca.
Amor de mis entrañas, viva muerte,
en vano espero tu palabra escrita
y pienso, con la flor que se marchita,
que si vivo sin mi quiero perderte.
El aire es inmortal. La piedra inerte
ni conoce la sombra ni la evita.
Corazón interior no necesita
la miel helada que la luna vierte.
Pero yo te sufrí. Rasgue mis venas,
tigre y paloma, sobre tu cintura
en duelo de mordiscos y azucenas.
Llena pues de palabras mi locura
o déjame vivir en mi serena
noche del alma para siempre oscura.
Federico García Lorca.
1898 - 1936
Poeta y escritor español de la mítica generación del 27, asesinado en Granada durante la Guerra Civil Española por su condición de republicano, algunos poemas de su autoría: Árbol de Canción, Balada de un día de julio, Café cantante, Deseo, y muchos otros, entre sus obras de Teatro figuran: Bodas de sangre y La casa de Bernarda Alba.
lunes, 4 de mayo de 2015
Triste, muy tristemente - Rubén Darío
TRISTE, MUY TRISTEMENTE
viendo cómo caía el agua de una fuente.
Era la noche dulce y Argentina.
Lloraba la Noche, suspiraba la noche.
Sollozaba la noche.
Y el crepúsculo en su suave amatista,
diluía la lagrima de un misterioso artista.
Y ese artista era yo, misterioso y gimiente,
que mezclaba mi alma al chorro de la fuente.
Rubén Darío
1867-1916
Gran poeta Nicaraguense a quien también se le llama Prócer de la Paz, ya que siempre fijo su postura política en contra de los que ejercían su poder.
Irma Villalobos.
Irma Villalobos.
Gotas - Ida Vitale.
¿Se hieren y se funden?
Acaban de dejar de ser lluvia.
Traviesas en recreo,
gatitos de un reino transparente,
corren libres por vidrios y barandas,
umbrales de su limbo,
se sigue, se persiguen,
quizá van de soledad a bodas,
a fundirse y amarse.
Trasueñan otra muerte.
Ida Vitale.
1923
Montevideo, Uruguay,
Poetisa perteneciente a la generación del 45, exiliada a México tras el golpe de Estado de Uruguay en 1973, actualmente reside en Austin, Texas, donde aun sigue escribiendo y ejerciendo de crítica literaria.
sábado, 25 de abril de 2015
La Serpiente que Danza.- Charles Baudelaire.
Tu corpóreo esplendor
Como si fueran seda iridiscente
Tu piel y su fulgor.
Y sobre tu profunda cabellera
De un ácido aroma
Cual un mar errabundo, sin ribera,
En azul ondular.
Como bajel que despertó del sueño
Al viento matinal,
Lanzo mi alma en soñador empeño
Hacía el piélago astral.
En tu mirada que nada revela
De dulzura ni hiel,
Mezcla de oro y hierro se congela
Para el doble joyel.
Mirando la cadencia con que avanzas
Bella de lasitud,
Dijéranse las serpentinas danzas
Al ritmo del laúd.
Agotada de un fardo de molicie
Tu cabeza infantil
Se balancea como en la planicie
Una leona febril.
Y tu cuerpo se inclina y se distiende
Como ebrio bajel,
Y va de borda en borda mientras hiende
Las aguas su proel.
Cual la onda engrosada por las fuentes
Del rugidor glaciar,
Cuando asoman al filo de tus dientes
Espuma y planear.
Creo beber un vino, -sangre, llama,
Sima y elevación-
Un vino que me inunda, que me inflama,
De astros el corazón.
Charles Baudelaire.
(1821-1867)
Francia.
Poeta y crítico de arte francés, considerado por algunos críticos el iniciador de la poesía moderna y uno de los máximos exponente del simbolismo, debido a su vida de bohemia y excesos Paul Verlaine lo incluyó entre los Poetas Malditos.
miércoles, 15 de abril de 2015
Como debes ser besado - Erich Fried
no es solo tu boca,
ni tu ombligo,.
ni tu regazo
lo que yo beso.
También beso tus preguntas,
y tus deseos,
yo beso tus reflexiones,
tu incertidumbre,
y tu valentía,
tu amor por mi,
y la libertad que te ofrezco,
tu pie,
que hasta mi te trajo
y que de mi te alejará.
Te beso a ti, como eres
y como serás, mañana
y después.
y cuando los días conmigo
queden en el recuerdo.
Erich Fried
(1921-1988)
Austria
Erich Fried dueño de un gran sentimiento tan universal como el amor y autor de una extensa obra poética. Tradujo 27 obras del teatro de Shakespeare al alemán, su trabajo fue recompensado con varios premios literarios internacionales, entre ellos el premio Georg Buchner. Aunque poco conocido en España es al igual que Bertolt Brech, uno de los poetas europeos mas importantes.
martes, 14 de abril de 2015
No podemos vivir eternamente - Antonin Artaud.

No podemos vivir eternamente
rodeados de muertos y de muerte,
Y si todavía quedan prejuicios
hay que destruirlos
"el deber", digo bien,
EL DEBER
del escritor, del poeta,
no es ir a encerrarse cobardemente
en un texto, un libro, una revista
de los que ya nunca más saldrá,
sino al contrario,
salir fuera
para sacudir
para atacar
al espíritu público
si no
¿para que sirve?
¿Y para que nació?
Antonin Artaud,
(1896-1948)
Francia.
Gran escritor y poeta con graves trastornos de la personalidad, se dice que no hay genialidad sin locura y el fue uno de ellos, se dice también que es difícil identificar los limites de la locura y el arte, desgraciadamente Antonin Artaud fue un gran poeta de mente privilegiada pero con un problema de esquizofrenia. Considerado uno de los grandes escritores malditos del siglo.
lunes, 13 de abril de 2015
Dualismo - Paul Geraldy
Explícame por qué dices "mis rosas",
y "mi piano", y por qué frecuentemente
"tus libros" y "tu perro", indiferente;
y di, por qué con aire placentero me dices:
"unas cosas voy ahora a comprar con mi dinero"
Lo mio es siempre tuyo, eso es sabido,
¿Por qué dices palabras que entre los dos
han sido y serán siempre odiosas?
"Mio y tuyo" ... ¡Qué extrañas tonterías!
Si me amaras, "los libros" tu dirías,
y "el perro", y "nuestras rosas"
Paul Geraldy
(1885-1983)
Francia.
Paul Geraldy poeta y dramaturgo francés, su nombre verdadero fue Paul Lefévre, autor de un estilo intimista, sentimental y filosófico; fue un poeta muy popular entre la primera y segunda guerra mundial.
lunes, 30 de marzo de 2015
Solo en Sueños - Jaime Sabines.
sólo en el otro mundo del sueño te consigo,
a ciertas horas, cuando cierro puertas
detrás de mi,
¡Con qué desprecio he visto a los que sueñan,
y ahora estoy preso en su sortilegio,
atrapado en su red!
¡Con qué morboso deleite te introduzco
en la casa abandonada, y te amo mil veces
de la misma manera distinta!
Esos sitios que tú y yo conocemos
nos esperan todas las noches
como una vieja cama
y hay cosas en lo oscuro que nos sonríen.
Me gusta decirte lo de siempre
y mis manos adoran tu pelo
y te estrecho, poco a poco, hasta mi sangre.
Pequeña y dulce, te abrazas a mi abrazo,
y con mi mano en tu boca, te busco y te busco.
Aveces lo recuerdo,
a veces sólo el cuerpo cansado me lo dice.
Al duro amanecer estás desvaneciéndote
y entre mis brazos sólo queda tu sombra.
Jaime Sabines.
(l926-1999)
México.
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